Não é geracional, é um espectro que espreguiçando-se toca nos velhos mamutes prontos para abate e os que surgem agora com auríferos farrapos num volume colectivo. Todos, sem excepção, alimentam o velho bordel do capital simbólico.
Devoram-se a si, e aos outros, como se o expressivo que passa pela literatura pudesse ser hoje da máxima importância. E convidam-nos prometendo-nos tudo: divino desafio, fulgurante bandeira em inusitada planície lunar, a bela fotografia de grupo para um dia mais tarde, numa legenda descodificada numa base de dados nunca consultada se ler: os que juntos dinamitaram a sua época.
Com vários defeitos, mas um par de olhos ainda satisfatório, encolhemos os ombros, vamos aos casamentos e aos funerais. Todos são medalhados, todos são enterrados.
Mas há, contudo, algo que interessa. Este riacho que corre, indiferente a toda esta gente lá lavar a sua roupa (suja ou não), que para ela sussurraram bizarras aspirações, que nela despejam todo o conteúdo do seu precioso arquivo, agora dejectos aquíferos. É que por essa água, se para isso tivermos a paciência devida, encontra-se (em percentagens infinitesimais) um elemento comum a todos os discursos, todos as agentes, todas as variantes. Falamos da palpável falta de coragem de enfrentar de frente o vazio ontológico a que estamos presos desde que nascemos.
Simulacros de informação especulativa indo sempre para diante num fluxo despropositado, insignificante, paupérrimo. E nós sem uma limusina que nos safe.