tag:blogger.com,1999:blog-76573238914311503212024-02-08T01:34:33.251+00:00without a cause _Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comBlogger130125tag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-7852652674655272142023-11-08T22:18:00.000+00:002023-11-08T22:18:00.773+00:00Again it is the image that has suffered. These are all no longer images in any traditional sense. Not the collage of flat digitality, deep digitality is para-photographic, more sculpture or theater than anything else. Or like music, perhaps, with its penchant for multiple voices. The prison is now reversed, a <i>reverse panopticon</i> in which a multiplicity of watchers all collaborate to convene upon a singular point. On this score, anyone who says the contemporary world is a vast panopticon has the facts of the matter <br />exactly backward. The cybernetic world may be a control society, but it is a reverse panopticon, not a panopticon as classically conceived. The condition of cellularity is now subjective not objective. In other words, within deep digitality the subject is cellular (the watcher), whereas within flat digitality the object is cellular (the watched). The object is now a Euclidean point, while the “subjective” points of view have metastasized into multiplicity. What this produces is a curvature of space. Space bends and recedes. Space grows deep as the subject metastasizes and engulfs it.<div><br /></div><div><br /></div><div><b>Alexander R. Galloway</b></div>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-33848456271085329102023-02-10T00:59:00.002+00:002023-02-13T23:36:12.115+00:00oito /// três «tenho meu coração negro como a noite»<br />clara madalena p'las múltipas vigílas<br />à voz do 2º outorgante de bolso<br />remendado e traqueia rafada vendo<br />o denso visco dos que cercam o rosto<br />à lira possível por entre rodriguinhos<br />de antigos donos de imóveis & comodidades<div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>ou, fora do literário: <i>temos, teremos, </i></div><div><i>enxuta - inadvertida - lucerna</i></div>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-28997710510102390382021-12-02T01:12:00.005+00:002021-12-02T01:12:30.322+00:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhM_P_PxQhvqW_ebdIJiB8_0k6-jK8eAWTMjYAR8zeLkgaOKGEH1rABryiJxKHLEfoT1-5_1-s9tL0TqViT4iTjAbEZLbs8txr3dpYzANHXYDdG3oYkm6a92f8T9pMO-vbjqtjXhmhSAx3aPm1cU78ou14CZRnT0vVi8DmHnGBhS_vsWtvrlLO0rynoeg=s1327" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="895" data-original-width="1327" height="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhM_P_PxQhvqW_ebdIJiB8_0k6-jK8eAWTMjYAR8zeLkgaOKGEH1rABryiJxKHLEfoT1-5_1-s9tL0TqViT4iTjAbEZLbs8txr3dpYzANHXYDdG3oYkm6a92f8T9pMO-vbjqtjXhmhSAx3aPm1cU78ou14CZRnT0vVi8DmHnGBhS_vsWtvrlLO0rynoeg=w640-h432" width="640" /></a></div><br /><p></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-73670737493654083282021-04-24T14:05:00.002+01:002021-04-24T14:05:22.506+01:00II<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcGN8vACAsB0bTAuofPxOTOvFMlvsYmshJu365QZ9hI2wvuAFrVDF-E-zezdGzvxACbe6uVRcfmWWM4gMqF6VE8weKoSBtPng_HlEC6fJynTAkFUdBGjg7otWwi8rVHLxfagFuophVG3vm/s2048/200423_bestiario_vaca_preta-5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="427" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcGN8vACAsB0bTAuofPxOTOvFMlvsYmshJu365QZ9hI2wvuAFrVDF-E-zezdGzvxACbe6uVRcfmWWM4gMqF6VE8weKoSBtPng_HlEC6fJynTAkFUdBGjg7otWwi8rVHLxfagFuophVG3vm/w640-h427/200423_bestiario_vaca_preta-5.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>VACA PRETA</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Marcos Foz</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">edição: Bestiário / Livraria Snob</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Abril de 2021</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">pode ser adquirido <a href="https://bestiario.pt/edicoes/vaca-preta/">aqui</a> ou <a href="https://www.livrariasnob.pt/product/vaca-preta-marcos-foz">ali</a></div><br /><p></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-55836131308063927982021-04-22T23:01:00.016+01:002021-05-12T23:02:45.841+01:00V<p>Sente-se a variação<br />na atmosfera do quarto; uma corrente<br />de ar? com a porta,<br />as janelas fechadas?<br />o sopro vem talvez da estante:<br />poemas, dicionários;<br />como se a biblioteca desprendesse<br />substâncias voláteis; ou<br />que tentam voar; o frémito,<br />o pressentimento, acorda<br />os móveis fascinados; pouco a pouco,<br />no aro do abat-jour,<br />onde a diferença é mais sensível,<br />condensa-se o rumor das primeiras<br />palavras: afinal, são elas;<br />e logo que os seus vôos;<br />anteriores à escrita; as precipitam<br />no papel, começa-se a escrever<br /><br /><br /><b>Carlos de Oliveira</b>, Entre Duas Memórias</p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-40122846150316957742021-03-27T17:15:00.003+00:002021-03-27T17:15:00.235+00:00pré-truncagem«Catastrophe is the past coming apart. Anastrophe is the future coming together. Seen from within history, divergence is reaching critical proportions. From the matrix, crisis is convergence misinterpreted by mankind.» Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-41980123428045268312021-02-01T00:00:00.001+00:002021-02-01T00:00:07.179+00:00dear dear<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV2AmQBqLOEwmIVUpwSOXHg0r7OXjDWmBzsv51NpWxmDk48hD_LSLlrpYAeIfSle-HWD2UyYuygyOxrQBs75na_NGGFrqaPU9aCJ_p5ouE0EXD3kPTbVApGEXEskAK6baPpIDf5ZX5xG6j/s1905/lgrace.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="933" data-original-width="1905" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV2AmQBqLOEwmIVUpwSOXHg0r7OXjDWmBzsv51NpWxmDk48hD_LSLlrpYAeIfSle-HWD2UyYuygyOxrQBs75na_NGGFrqaPU9aCJ_p5ouE0EXD3kPTbVApGEXEskAK6baPpIDf5ZX5xG6j/w640-h314/lgrace.png" width="640" /></a></div><br /> <p></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-6725393138446162002020-11-18T22:51:00.001+00:002020-11-18T22:51:00.456+00:00<div style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/sMJvAAlB15M" width="560"></iframe></div>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-47307302847675693642020-11-10T22:39:00.001+00:002020-11-10T22:39:00.352+00:00<p> Synthetic life is certainly one of the possible products of the evolution of techno-bureaucratic control, in the same way as the return of the whole planet to the inorganic level, is — rather ironically — another of the results of that same revolution, which has to do with the technology of control.</p><p><br /></p><p><b>James R. Beniger</b></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-23463736571668400102020-11-09T23:16:00.000+00:002020-11-09T23:16:00.325+00:00C.P.<p>Ávida de ternura e ávida de desastre, oscilando entre a audácia extrema e a mais horrível angústia, tão inconcebível à escala humana como um ser mítico, ela dilacerava-se no silvado em que se enleava até não ser mais do que uma ferida que não se deixa fechar por nada nem ninguém.</p><p><br /></p><p><b>George Bataille</b></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-90605546597961750872020-11-06T23:14:00.001+00:002020-11-06T23:24:45.369+00:00[sem título]<br /><br /><div style="text-align: right;">«Nature in the old sense does not matter. It does not exist.»</div><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><br />o que abre pelo<br />equívoco e muito aberto<br />escancarado se desenrola <br />na circunstância gregária do fogo <br />sangue terra crime bom <br />dia boa noite enquanto se treinam <br />artes de pneumónica avançada em estádios <br />ocupados no estilhaçar de nomes a ritmo <br />normal se formos aos registos do <br />guarda-livros apanhado da mona <br />estacas transplantadas p’la paciência <br />nocturna aceira maneira de fazer chiar <br />rodas de calendário de ratos que na busca <br />da fractura no elmo laboratorial <br />se deparam com a (<i>palavra ilegível</i>) <br />labirintologia i.e. um dia <br />houve tempo para esta ou <br />aquela regra no comprido <br />corpo da fita ininterrupta <br />e vencido o desafio da última <br />página do suplemento <br />encontramos esse ponto seguro sempre <br />referenciado nos simulacros empresariais <br />para sismos que não vêm e na lacuna <br />tudo na mesma mais <br />verde menos verde <br />e se alguém tropeça na regeneração <br />como resultado prático da <br />«observação da dor alheia» <br />nos aspectos a considerar erros de transmissão <br />cifras escondidas na estática do filme <br />e se encosta à bem-intencionada reconstituição <br />das últimas horas da última vida <br />do báculo à betoneira ao fio oscilante <br />lacrado na refulgência de oliveira <br />se tomba <br />enfim na toca pronta a emudecer o canto dos <br />olhos logo bate à porta a mão que na espádua <br />alheia relembra: meio dedal <br />de corcódea = meia centena de berlindes <br />perscrutantes que atravessam contabilizam <br />suor dúvidas flutuações a cores e se o texto <br />anuncia batedor com missiva esperançosa <br />– o primeiro passo para tudo rumar ao abandalho – <br />convocam-se os martelos pranchas pregos <br />e entaipa-se tudo para que no fluxo contínuo <br />da época do nojo do sublime engulho <br />nada se perca e já de acabamentos feitos <br />à clareira o que é da clareira <br />aos enfermos o que é dos enfermos <br /><br />uns dão meia volta e voltam para os seus <br />buracos outros invadem as ruas de sorriso armado <br />alguém atraca a barca onde pode para na margem <br />se medir e ver se medrou ou mirrou <br />entre dores nas cartilagens roupa <br />apertada escadarias e restos de <br />pena de anjo <br />agarrada ao rubro incisivo <div><br />& desligo o interruptor <br />para no vertical corte perolado <br />ler a vermelho <b>Intervalo</b> <br />salvífico sinal <br />dos ainda não consumidos pelas <br />chamas cínicos expectantes <br />seja breu coalhado no <br />pote seja a inesgotável ciência das <br />nuvens da consciência colectiva <br />actualizada das metrópoles <br /><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />trata-se pois de sublinhar o tratado pelo lado <br />turvo consanguíneo trejeito da repartição da noite <br />pelo arado privado das cabeças anónimas <br />mesmo que por entre benfazejos intentos no <br />umbigo do lameiro não se dobre uma esquina <br />ou rego mas um cabo de alimentação <br /><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />bom dia boa noite as vezes necessárias <br />pra tamanha travessia de cabo retesado na singular <br />idade que dá os necessários passos acima das <br />mil cabeças aparvalhadas originando um rol <br />de apostas do milagre consumado ao nariz </div><div>pingado de sangue ininterrupto <br /><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />nada a temer se a ironia nos socorrer e nos <br />lembrarmos que também nós <br />pequenas impressões espetadas na prancha <br />temos préstimo na excelsa ciência <br />de montagem que no intervalo particular <br />das nossas vidas nestes dias alguém legendará: <br />«migration of the ancient gods, again» <br /><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />tocar no bordo das palavras empíricas <br />chegar à mornidão do ponto <br />1.1 sobejamente reconhecido por <br />não ter em si nem intento nem resposta <br />só embalo espreguiçando-se <br />aos sete ventos aceleracionistas <br />– comunidade textual / horda do ódio / chungarias várias <br /><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />trata-se então da honorável tarefa de partilhar <br />segredos p’los ouvidos encostados ao colo do dólmen <br />& sobreviver a quase tudo <br /><i>o dia, a noite, o inferno, o inverno <br /></i><br /><div style="text-align: center;">§ </div><br />aguardar o sinal definitivo <br />para desavergonhado cavalgar <br /><div style="text-align: right;"><br /></div></div>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-14558301910491206792020-11-02T22:41:00.000+00:002020-11-02T22:41:01.381+00:00 LAMINAGEM<br /><br />Um país agora este imenso aterro<br />teve alguma vez colinas e montados<br />onde o olhar demorava, adormecia<br />e seguia uma alegria viandante?<br />Ou gente que chegasse a qualquer mar<br />de que não quisesse logo fugir?<br />Só o pastoril decrépito o suspirava.<br /><br /><br />Teve o que todos tinham, em quantidade escassa,<br />até cobrir-se de desterro e de ilegais<br />e em pano de fundo esse lagar<br />de suicidas e débitos e primeiras segundas gerações.<br />A farpa de aceitação de quem consome<br />o sem destino da consciência.<br />Um país; tomou-se um assassino.<br /><br /><br />Viverei os poucos verões até morrer<br />com este mundo de agressão em cerco.<br />Eu queria outro país, outro lugar<br />e tenho este infortúnio de leis amarrotadas<br />que não cumprem nem o violento nem o clandestino.<br />Um país de acasos,<br />um parque de campismo selvagem, um cimento apodrecido,<br />a música de sem abrigos nas estações de metro<br />enquanto não chegam comboios avariados<br />às plataformas de arte depredada,<br />um esboroamento sanguinário.<br />Até a linguagem que me ergueu<br />me sabe a sarro e a arrabalde.<br /><br /><br />Não fossem as obrigações que nos garrotam<br />nos fazem monstros com a lassidão de herbívoros<br />talvez pudesse ter o interior abandonado<br />e chegasse a faca do sol e me cortasse<br />noutra penúria mais serena.<br /><br /><br />Ainda que me digam que não olhe,<br />eu vejo. Ainda que me digam faz ginástica<br />e a depressão desaparece, nada me resolve.<br />Os ruídos sobem de qualquer lugar,<br />sintetizadores, martelos, desabamentos<br />uma percussão alheia a qualquer justiça.<br />Nenhuma janela que não fale<br />da construção administrativa dos piores instintos.<br />Todo o lixo do humano feito sebo<br />em qualquer lugar. Ainda que me digam<br />que vivemos em democracia eu digo<br />que não sei. Nem direitos nem deveres.<br />Um sem remédio ancestral.<br /><br /><br />Morreu a casa. Matou-a<br />o que lhe coube por contemporâneo<br />contra a placidez. Os autorizados<br />pelo conluio e pela votação.<br />Morreu a casa. E o pior<br />é não poder partir. Os laços<br />já se juntaram em anestesia. Preso<br />por outro amor, que não entende,<br />que não ouve como a casa já morreu.<br /><br /><br />A alguns vemo-los em qualquer pousio<br />Depois de fecharem as lojas<br />e nem se sabe o que vemos.<br />Aos balcões de cafés de azulejo,<br />com telemóveis pendurados nos cintos<br />e os cartões de crédito em dente na carteira.<br />Riem-se e batem nas costas<br />uns dos outros, entreolham e vigiam<br />se alguém diverso se aproxima<br />para largarem uma troça arcaica, e comem<br />com essa fome dos que não sofreram ainda<br />inquietações laborais ou crêem que virá<br />depressa o primeiro emprego.<br /><br /><br />Ao olhá-Ios melhor, aos seus afectos<br />de pessoal especializado em escuras economias<br />adicionais, vejo-os depois no verão.<br />Ao deus dará em todos os lugares,<br />em tendas velhas, em rulotes,<br />sabe-se lá onde vão cagar. E as mulheres<br />com os sinais exteriores da aspereza.<br />E as asas do inverno marítimo<br />auguram o aluimento.<br /><br /><br />Eu queria que na cabeça parasse<br />o furor de tudo o que tomba,<br />a derrota do dia a dia,<br />mas será sempre o cabide do tempo<br />quem estende as garras para nos alhear.<br />E os e-mail atravessam zonas sem remendo,<br />choças de tijolo com roupas a secar.<br /><br /><br />Assim armado o país.<br />As gentes em catástrofe deslocam-se,<br />deixam por testemunho o abandono e a inépcia.<br />Uma a uma, uma paisagem é trucidada.<br />Inchou a autarquias o país.<br />Atravessam-no a miséria e algum dinheiro<br />insolentes.<br />Um assassino<br />espreita outro assassino.<br /><br /><br />Os que destroem agora<br />podem exigir os torcionários que virão,<br />pois quem destrói pressente um chefe<br />e vai servi-Io.<br />E muitos hão-de sempre ser as vítimas<br />da liberdade que consente a violência,<br />da violência que não consente a liberdade.<br />Um assassino o país. Com as suas leis<br />inúteis, a sua ordem por cumprir.<br /><br /><br />Só nos resta esperar então morrer?<br /><br /><br /><br /><b>Joaquim Manuel Magalhães</b>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-6842756393050882512020-08-30T00:01:00.001+01:002020-08-30T00:01:16.471+01:00nein nein<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6P3Tun_h7kq4zA1iWucYMpiRpHXHRFoFG39sIAR_N15Jxb1sbAMsoM857FmT6LmxOWgnixLnOX073lv6jH8HGHAzDjFjNrABvhrmK_FtbZJUylArYHtQQTrZXJBStS8pwuq36g8j7LU5/s600/gr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="409" data-original-width="600" height="409" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6P3Tun_h7kq4zA1iWucYMpiRpHXHRFoFG39sIAR_N15Jxb1sbAMsoM857FmT6LmxOWgnixLnOX073lv6jH8HGHAzDjFjNrABvhrmK_FtbZJUylArYHtQQTrZXJBStS8pwuq36g8j7LU5/w600-h409/gr.jpg" width="600" /></a></div><br /><p></p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-16922832210629755582020-08-16T02:02:00.006+01:002020-08-16T02:04:44.104+01:00Cosmopolis<p> Não é geracional, é um espectro que espreguiçando-se toca nos velhos mamutes prontos para abate e os que surgem agora com auríferos farrapos num volume colectivo. Todos, sem excepção, alimentam o velho bordel do capital simbólico. </p><p>Devoram-se a si, e aos outros, como se o <i>expressivo </i>que passa pela literatura pudesse ser hoje da máxima importância. E convidam-nos prometendo-nos tudo: divino desafio, fulgurante bandeira em inusitada planície lunar, a bela fotografia de grupo para um dia mais tarde, numa legenda descodificada numa base de dados nunca consultada se ler: os que juntos dinamitaram a sua época. </p><p>Com vários defeitos, mas um par de olhos ainda satisfatório, encolhemos os ombros, vamos aos casamentos e aos funerais. Todos são medalhados, todos são enterrados.</p><p>Mas há, contudo, algo que interessa. Este riacho que corre, indiferente a toda esta gente lá lavar a sua roupa (suja ou não), que para ela sussurraram bizarras aspirações, que nela despejam todo o conteúdo do seu precioso arquivo, agora dejectos aquíferos. É que por essa água, se para isso tivermos a paciência devida, encontra-se (em percentagens infinitesimais) um elemento comum a todos os discursos, todos as agentes, todas as variantes. Falamos da palpável falta de coragem de enfrentar de frente o vazio ontológico a que estamos presos desde que nascemos.</p><p>Simulacros de informação especulativa indo sempre para diante num fluxo despropositado, insignificante, paupérrimo. E nós sem uma limusina que nos safe.</p>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-59075493150792708432020-08-06T00:10:00.001+01:002020-08-06T00:10:14.850+01:00<div>Já vos falei do carácter do meu filho? Tudo se passou quando ele pensou ser um <i>tipo </i>ou <i>grafo </i>- já não sei bem, quando decidiu montar um negócio de tipografia. Na cabeça dele funcionava, percebi-o depois, uma espécie da associação holográfica ou hiper-realista: tinha lido algures que a escolha dos caracteres era a parte mais importante em tipografia. Daí ter pensado de imediato que se tratava sempre de uma questão de escolha, de «livre-arbítrio»: que Ser era a forma de impressão de um livro - ou de uma fotografia. É difícil combater estas ideias falsas, mesmo nos adultos, já que elas se apoiam na materialidade e na banalidade da língua. Pensei, assim, levá-lo a uma tipografia - da mesma maneira, afinal, que se leva uma criança ao circo. Para que também ele se apercebesse de que, apesar da semelhança dos jogos (dos vôos Léotard, sem rede), os humanos não se confundem com as feras, tal como os caracteres não se misturam com os tipos. Ensinei-lhe tudo (o que pude): o Normand e o Garamond, o redondo e o itálico, o Futura. E contudo, súbita translucidez dele - ou pequena subtileza minha -, ele traduzia imediatamente o que lhe dizia em realidade outras, fossem elas conveniências ou ficções do espírito. Bem lhe tentei explicar o mecanismo. O que fiz eu? Desci a tudo. Citei-lhe Dante: disse-lhe que as tipografias não passavam de uma forma aproximada do Inferno; que nelas se entrava com poemas a mais e se saía sempre com penas a menos («poesias»). Que tudo aí era rabiscado, chumbado, até que pudesse um dia assumir a forma e a exterioridade visível (apreciável) de um tipo (escrito). Mas ele insistia. Procurando encontrar equivalências entre o espírito e o chumbo. A partir daí tive dificuldades em lhe explicar em que consistia um livro: para ele, aquilo que eu lhe apresentava era sempre muito volátil e frágil. No seu entender, a poesia devida resultar do próprio peso e produto das placas de chumbo; os livros, como tantas vezes impensadamente se costuma dizer, deviam medir-se pelo volume. Quilos e quilos de chumbo. Assim, conseguir-se-ia medir o peso de cada palavra e página. Que alívio para a crítica! Cada leitura reduzir-se-ia a uma espécie de «braille» de letras que na resistência da sua matéria encontraria o seu fluido ou equilíbrio. Para ele, as livrarias - garanto-vos que foi o exemplo que ele me deu -, não venderiam mais do que simulacros de livros. Para corresponder ao prometido, elas deveriam assemelhar-se mais a grandes armazéns, entrepostos ou mercearias, em que a literatura e a alma se vendessem a peso e esse peso não fosse coisa fácil («aura») mas de chumbo. A partir desse dia tive dificuldade em lhe explicar porque é que escrevia livros. Cada vez que lhe mostrava um, ele ria-se. Ia até um dos quartos e trazia de lá um brinquedo. Dizia-me: «Troco-te por esta boneca de chumbo! Uma bailarina...» Que responder-lhe? Estará ao alcance de uma criança - mesmo a mais promissora, um <i>idiota </i>- compreender que talvez nós próprios não passemos de umas provas, tantas vezes revistas e retocadas, de uma única e sempre (re)fundida placa de chumbo?...</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Fernando Guerreiro</b>, A Sagrada Família</div>Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-38318319859950967292020-08-06T00:03:00.000+01:002020-08-06T00:03:15.288+01:00[ Vê-se logo ]Opaco modo, catapulta<br />
até. Não fossem elas,<br />
as vozes. Às vezes, os outros nomes.<br />
As asas que usas sem te servirem.<br />
Servem-me aos poucos, as tardes calmas<br />
durante a tua ausência: <i>afluentes por defeito</i><br />
<i>e por fracasso: pão para malucos,</i><br />
<i>é só dizeres o que te vem à cabeça.</i><br />
<i>Digo eu - cancelar uma cor velha,</i><br />
<i>encostada à tua mão morta.</i><br />
<i>Aquela mão de verdade.</i><br />
<i>Ida do uso</i><br />
<i>ao abuso da força:</i><br />
<i><b>os falsos negativos:</b></i><br />
<i><b>falsas, as falsas</b></i><br />
<i><b>fogueiras. Cegas, desde</b></i><br />
<i><b>sem saberes como</b></i><br />
<i><b>nem porquê</b></i><br />
<i><br /></i>
<i>Crianças mortas</i><br />
<i>por aí. Doentes,</i><br />
<i>de olhos na lua.</i><br />
<i>Quem as fez</i><br />
<i>não merecer </i><br />
<i>isto ou aquilo</i><br />
<i><br /></i>
(...)<br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<b>Rui Baião</b>, BalabelaMarcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-16283486386906356872020-05-31T17:41:00.001+01:002020-06-01T22:18:18.655+01:00Borremans's . decision . <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLqUmEab2SWGXay9TfxiEyds47u5VjmOuBcODZaWPNkabBUaohplEMJWk7vVzsK7m8zIplqYLRzshVDRxSJ_C-STfrqz681J6u3j2JkW1fbETJSVfycPWt2NDttwwTOe1WLQCHxajZoCLN/s1600/b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="885" height="418" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLqUmEab2SWGXay9TfxiEyds47u5VjmOuBcODZaWPNkabBUaohplEMJWk7vVzsK7m8zIplqYLRzshVDRxSJ_C-STfrqz681J6u3j2JkW1fbETJSVfycPWt2NDttwwTOe1WLQCHxajZoCLN/s640/b.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-61067814891663686302020-05-10T17:58:00.001+01:002020-05-10T17:58:31.700+01:00'Mad Meg' desabafaYes, we sit here on these icy iron slats - I in my ague, and you in your youth; I in my Germanness, and you in the soft feathers of a scarcely fledged Yank; you in the heaven of your health, and I in the hell of my illness - we sit here anda share, don't we believe? a common world; and occasionally we even think there are some things about it we cannot change <i>(...) </i><br />
There is no end to human foolishness, Kohler, no end, no end, no end; our black hearts have no bottom, and literally there is no end; there will be no end until we all end, and mankind murders itself in a fit of just deserts.Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-72047130166535204902020-04-18T19:48:00.000+01:002020-04-18T19:48:21.626+01:001945 - 2020<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://kinoslang.blogspot.com/2020/04/la-france-contre-les-robots-france.html" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="1179" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiseUQzTFRfde470DdyN9ENjM1ClOxoG2lU6T9B7g0YXlzKxqwd1YJUrMA4dBdLtIuULIwLuN3ReyVL0LvWSzd7kEzaNyrtAq4x7YNAdVjlyVYtF0oZ2MQiSLrtKxXi60M_fTfswJnC9yXH/s640/straub1945.png" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-12784777234897803662020-04-01T11:59:00.002+01:002020-04-01T22:07:55.231+01:00JGP<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/ki4dbpAFqrY" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Uma vela entre as mãos - plano roçado pelo uso. Alguém que vive vai ficando sem o seu amável esquadrão de reconhecimento. Veste a camisa do espectro e quando abotoa o último botão, quando chega então à soleira da última casa, aguarda pacientemente pelo sonho adentro.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPT8m0iXgFQCkV_HBWiWjFx8SSzpSDChYsbSbpazTjtruHM3lDOta3onpjGqXv1dKHi1SHoSJ9m3QR9BxO-FTJMMoOtgnFBDYcaj8VuTx30pDF6nxj9xfzO59Zu7QEJXHhJ6-NP3TU2_pd/s1600/g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="409" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPT8m0iXgFQCkV_HBWiWjFx8SSzpSDChYsbSbpazTjtruHM3lDOta3onpjGqXv1dKHi1SHoSJ9m3QR9BxO-FTJMMoOtgnFBDYcaj8VuTx30pDF6nxj9xfzO59Zu7QEJXHhJ6-NP3TU2_pd/s400/g.jpg" width="297" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
E pedem a continuação da grande fábula, mas só temos a intermitência da chama. Escolhemos prolongar o violento pelo tempo que nos for possível. Contamos a partir do oitenta e um, oitenta e dois. Nunca se volta ao </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">zero</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/ccR4RvZwuEc" width="560"></iframe></div>
Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-81429440381201561692020-03-10T10:19:00.000+00:002020-03-10T10:19:08.644+00:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM19nDMn48i1-p3FrZiVddo3q8HjIznSf8ABAfBHCMwCpq_ajK2QKUqMzsOWAumbDLuHSm4FZHMBP6ljdb1fikPT9zRQdRgfAlArIJmSeGdQ6cwthqM8TL4UACcD8Ir-Pr0OE8hZ4eyx_N/s1600/vpdumb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="398" data-original-width="801" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM19nDMn48i1-p3FrZiVddo3q8HjIznSf8ABAfBHCMwCpq_ajK2QKUqMzsOWAumbDLuHSm4FZHMBP6ljdb1fikPT9zRQdRgfAlArIJmSeGdQ6cwthqM8TL4UACcD8Ir-Pr0OE8hZ4eyx_N/s1600/vpdumb.jpg" /></a></div>
<br />Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-82682139355157545232020-03-08T22:19:00.000+00:002020-03-08T22:19:03.845+00:00Fiquem. Tenho medo, Galloudec, da beleza do mundo. Eu sei bem que ela é a máscara da traição. Não me deixem a sós com a minha máscara que já me entra pela pele e deixou de doer. Matem-me antes que vos traia. Sasportas, tenho medo da vergonha que é ser feliz neste mundo.<br />
<br />
[diz o <i>Debuisson </i>do <b>Müller </b>pouco antes do cair do pano]<br />
<br />
<br />
O <i>cocktail Molotov</i> é o último acontecimento cultural da burguesia. Que resta? Textos solitários à espera de história. E a memória esburacada, a sabedoria frágil das massas logo ameaçada pelo esquecimento. Num terreno onde a DOUTRINA está tão profundamente enterrada, e ainda por cima minado, é preciso por vezes enfiar a cabeça na areia (massa pedra) para continuar a ver. As toupeiras ou o derrotismo construtivo.<br />
<br />
<b>Heiner Müller</b>, final de carta datada a 4/1/1977Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-72283998048163563352020-03-06T21:59:00.000+00:002020-03-06T21:59:02.295+00:00do citar <div style="text-align: justify;">
O desespero com que percorro a linguagem é a esperança de construir um idioma. Sem desespero não haverá provavelmente decisão. "Marcas do desespero" é uma expressão que li, não me lembro onde, para designar as aspas que rodeiam as palavras ou expressões citadas e através desse uso chamar a atenção para a impropriedade de tal palavra ou expressão. Porque muitas vezes as palavras não se ajustam, tornam-se obstáculos e ao mesmo tempo imprescindíveis. E então aqueles sinais que indicam que se está a citar e que ao mesmo tempo se pretende deslocar o sentido do que se cita são concerteza os sinais visíveis da fragmentação, da gaguez - que o discurso normal oculta (quando falamos no quotidiano nunca usamos aspas), que o filosófico exibe por vezes com extrema agudeza e que o literário exime sem precisar de sinais exteriores.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Silvina Rodrigues Lopes, </b>Marcas do Desespero</div>
Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-19867744816092530392020-03-06T10:48:00.000+00:002020-03-06T10:48:02.466+00:00ficar bem em qualquer interior- Ele nem me quis ouvir. Foi à Câmara dos Lordes e falou-lhes: «Lordes! Tenho um filho da puta aqui à porta. Vem da Rússia-coberta-de-neve mas nem parece estar muito bêbedo. Que devo fazer com ele, com este pobre diabo? Contrato aqui o espantalho, ou não dou a este aborto nenhum contrato?» Os lordes observaram-me com os seus monóculos e disseram: «Dá-lhe uma hipótese, William! Dá-lhe uma hipótese para que o vejam! Esse canalha poeirento fica bem em qualquer interior!»<br />
<br />
<br />
<b>Venedikt Erofeev</b>, De Moscovo a Petuchki, trad. José MilhazesMarcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7657323891431150321.post-2775099490167429392020-03-02T19:13:00.005+00:002020-03-02T19:14:20.065+00:00<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/wJWksPWDKOc" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<i><br /></i>
<i>Everywhere at the end of time' was a series exploring dementia, </i><br />
<i>its advancement and its totality.</i></div>
Marcos Fozhttp://www.blogger.com/profile/05891899811207643728noreply@blogger.com